Flash Fiction

Do fundo da mata o rugido. Deu em nada. Milhó. Que pra lidar com trem assim só homem com corage e falta demais dessa aqui nesse moço.

Moço é bão de dizer que vive só cos trem que Macu deu, que hora que Macu quiser tirar é sopro na oreia e pé na cova e algum sortudo fica cos óios e o resto bicharada divide com presteza. Mas não é só bicharada encarando com língua molhada não, moç...

Lá estava eu escrevendo um conto.

Nesse conto havia um escritor que escrevia um conto. Às vezes funciona assim mesmo. Esse escritor do meu conto escrevia um conto em que um escritor escrevia um conto. É nessa terceira camada que as coisas começam a acontecer. Recapitulando: somos o narrador; o segundo escritor, meu personagem; o terceiro escritor, o personagem dele. Dá pra expandir, mas a�...

Levanta, ele diz. Eu me esforço mas pareço feito de, e até enfio os dedos na terra pra ajudar e não. Ele percebe, me apanha pelo sovaco e me ergue de, e dói mas eu sinto que reclamar é à toa e me sinto muito. Quando fico de pé percebo que ele olha meu ombro desconcer, a mão ainda aberta, o osso que cabe com folga na palma e é tudo o que sobrou embaixo da. Vira, as botas rasgando os pedre...