O telefone não toca. Estou aqui parado há mais de meia hora, olhando pela janela. Os ouvidos acostumados com a barulheira filtram a gritaria dos camelôs e megafones. Ouço motores roncando, uma mãe gritando com o filho, um tiro distante, uma TV. Moro no segundo andar de um hotel abandonado, tomado por um pilantra, que eu pago pelo quarto e pela segurança. Aqui tudo pertence a qualquer um que...
Éramos poucos. Doze naves, vinte homens em cada, canhões de plasma tinindo.
Algo como um brilho fraco e o portal se abriu, o tecido da realidade torcendo e girando e rasgando, ondas de energia correndo até onde a vista alcançava e além. Pelo buraco, vindo não sei de qual dimensão infernal, eles vieram. Centenas. Milhares. Uma ferida no negrume do espaço feita de encouraçados metálicos...
Quando descobriram como viajar no tempo e perguntaram o que eu mudaria, disse que não deixaria uma cerveja congelar.
Riram, acharam que era palhaçada. Mas eu não tava brincando. O que você tem que entender é que não é só a cerveja.
Era noite de jogo. Coisa boba, nem final nem nada. Subi umas latinhas pro freezer e esqueci de tirar a última. Minha esposa tinha saído com as amigas, c...
