Flash Fiction

- Ergue a cabeça, filho. Não anda olhando pra baixo.
- Por que, pai?
- Tem que olhar pra frente, se não vai trombar com poste, placa, gente.
- Se não olhar pro chão vou tropeçar.
- Você vê o chão olhando pra frente. Visão periférica, é o nome disso.

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- Caraca, que peitos.
- Onde?
- A loira que passou ali.
- Pô, como é que cê viu, Marco? Tava olhando pra mim e ela pas...

- Vem cá, bebezão.
- Para, Lygia. Já falei que não quero que me chame disso. Ainda mais na frente dos outros.
- Que é que tem, mô? Ninguém liga não.
- Eu ligo. Coisa vergonhosa, bebezão.
- Eu gosto. Você tem essa carinha redonda.
- Para, vai.
- E amanhã, mô, que que a gente vai fazer?
- Putz, tinha esquecido. O Antônio marcou um bate-bola no prédio dele e um churrasco ...

- Vai, Cristina, libera aí.
- Já falei, não vai rolar.
- Pô, fiz tudo certo. Te peguei, paguei o jantar, o cinema, passeamos no mirante. Que mais cê quer?
- Pelo amor de Deus, aqui no carro não. Vai sujar tudo.
- Ah, para com isso. Depois eu limpo. Cê gosta de fazer.
- Larga mão.
- Poxa, começa, pelo menos. Se tiver ruim a gente para.
- Tu é muito chato, João.
- Cê tro...