Flash Fiction

Olha lá a mala da Maraia que a Juçara inventa de carregá pra cá.

Ela pisa torto, fala roto, tem pé canhoto e o talento de intizicá. Nem bem sabe que o Josué que ela gostava de amassá deu no pé, fugiu demais, ó, lá pras quenga de Poconé. Qual! Se um dia a gente pega os dois no bacanal era motivo de falá pro Sô Cabral, dava umas bifas nesse um pra deixar de ser trambicas.

Ah, que...

Ele vai. Chegando. Perto.

- Liga o cubo aí, Beto. Deixa tudo pronto pra quando a Raquel chegar.

Ele senta. Pede. Uma cerveja.

- Ligou? Essa régua tá tão atolada de coisa que não sei se vai aguentar.

Ele vira. Pra mim. Olha. O meu. Livro. Meu. Dedo. Marcando. A página. A capa. Pra cima.

- Beleza, ligou. Pega as baquetas aí. Vamos fazer uma canjinha enquanto a Raquel não chega...

Cerpin abre a boca. Desenha palavras com os lábios, a língua, os dentes. Não compreendo nada. Porque não são minhas palavras. Não são as palavras que criei. Não são as palavras que saem da boca que imaginei e materializei pelos códigos que me permitem alterar, modular e torcer qualquer tipo de conceito alcançável pelo homem, limitados apenas pelo potencial criativo e pelo referencial a...