Flash Fiction

Onde você tá indo, Colibri? Não, sério, não entra aí. Eu não posso ir atrás de você, sou muito grande. Se acontecer alguma coisa contigo não posso fazer--

Poxa vida, Colibri. Falar com você e soprar o vento dá na mesma. Pelo menos me fala o que você tá vendo. Peludo? Mas isso aqui é uma estátua. Estátua não é feita de gesso? Quente? Ah, deve ser o mormaço do porão que tá m...

Adiante, muito adiante, o sanfoneiro toca.

Seguimos, os pés na sinfonia tonitruante de levantar poeira e pintar bordas de vestidos, pintar a terra de machucados. Num rodeio ou outro vislumbramos o caminho atrás mastigado pelo negrume no rastro do baile. A música o impede de engolir o chão por onde vamos, e seguimos a música treinados, ignorando o céu da boca do fim escalando nossas passad...

O copo enche, milimétrico. Cabeça na areia, boca aberta, a garoa umedecendo os grãos sobre os dentes, a gengiva, a língua. Quando pesa nas pálpebras e escorre em grandes gotas, Pietro abre os olhos. Ao redor chicotadas de vento, manada de nuvens movidas a contra-gosto, picos macios de dunas em sucessão desordenada.

Nota o copo no chão, já na metade. O gole arde, traqueia em brasa, respi...