Cerpin abre a boca. Desenha palavras com os lábios, a língua, os dentes. Não compreendo nada. Porque não são minhas palavras. Não são as palavras que criei. Não são as palavras que saem da boca que imaginei e materializei pelos códigos que me permitem alterar, modular e torcer qualquer tipo de conceito alcançável pelo homem, limitados apenas pelo potencial criativo e pelo referencial a...
As vozes nos alto-falantes cessaram.
Aquilo sim era um sonho. As vozes. Não isso. Não a sensação de letargia ao se ver deitado, em pedaços, no deserto. Deserto e mar: um passado de extremos se arrastava como uma história mal contada, que pouco considera as gradações do cinza e as miudezas da vida. Ojeno Valaso, o protagonista de sua própria história, abandonara aquela casca. Reluzia m...
No deserto Sowvietna, nos arredores de Nedra Queret, Cerpin estava sentado na areia. As dunas se amontoavam e borravam e colavam uma na outra. Sobrevoava, pouco acima de sua cabeça, um misto de formiga, borboleta e gente, uma figura com asas enormes de aspecto divino e três olhos no rosto. Clavietika Tresojos. Ela batia e batia suas asas, a boca aberta e um grito perdido no ar. Afundava no chão...
