Flash Fiction

Pergunta pro pintor se ele não se mata se perder as mãos. Comigo são as pernas. Correr é tesão maior que sexo, dinheiro, comida. Calço os tênis e vou pra estrada.

Os primeiros 20 quilômetros são fáceis. Remexo os braços pro sangue circular. Nos 30 dor de cabeça. Quinas do corpo ditam trilha de suor. Joelhos rangem. Até os 50 suprimo todo incômodo. Voltam redobrados. O ar queima. T...

Eu tinha 11 anos quando perdi os olhos.

Foi na praça Alencastro, no centro de Cuiabá, esperando o ônibus. Um grupo tocava flauta e violão no ponto. Papai disse que eram hippies, mas achei que eram do circo porque um palhaço fazia graça junto. Uma mulher bem gorda me chamou enquanto papai comprava pipoca. Puxou do carrinho um espelho. Falou que eu tinha olhos muitos bonitos e perguntou se ...

Tudo começou com uma porcaria de aposta.

O Zé um dia chegou em casa com uma garrafa de álcool estrangeira. Tinha uns adesivos vermelhos e um desenho estranho, uma bolinha amarela com três pás ao redor. Ele falou: te dou 100 reais se você tomar um gole. Eu tomei. Não era ruim. Aí ele disse: te dou milão se tomar tudo. É um álcool 0,2%, nem vai te dar nada. Tomei. O desgraçado até ho...