Flash Fiction

Costumo pensar que não há nada pior que a morte. E lembro da dor. Morrer é fácil, se for indolor, não é? Então a dor é muito pior. Há uma relação indiscutível da morte com a dor. É uma discussão que parece intrincada no conceito de saudade. A pessoa se vai, não vai mais conversar, nos abraçar, nos surpreender de nenhuma forma, só na memória. E vai fazer falta. E isso dói. A sau...

Carlito enfiou uma agulha embaixo da unha, sentiu-a atravessar a carne e tocar o osso. Pegou um martelo, bateu na cabeça da agulha até ela entrar no ossinho, passou Super Bonder em cima. A ponta do dedo não dobrava mais.

Depois de completar os dez dedos da mão, repetiu o processo nos pés. Mas dessa vez com pequenos pregos de pendurar quadros. Eles exigiram um pouco mais de força.

Co...

Havia algo de saudoso na forma como ele andava quando voltava pra casa. Era sempre no começo da noite, boina na cabeça pra escapar do sereno, pequeno diante das sombras que os postes jogavam na calçada quebrada cheia de rampas e sacos de lixo. As pontas do casaco chicoteavam o ar e inflavam ao enfiar as mãos nos bolsos, de minuto em minuto, buscando o que não estava ali.

Havia algo de comp...